Romance del prisionero
Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor.
Si no yo, triste, cuitado
que vive en esta prisión
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son
sino por una avecilla
que me cantaba al albor
matómela un ballestero
dele Dios mal galardón.
Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor.
Si no yo, triste, cuitado
que vive en esta prisión
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son
sino por una avecilla
que me cantaba al albor
matómela un ballestero
dele Dios mal galardón.
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